Но,умирая каждую секунду,мы были бессмертны, как боги...
Апрель. Начало. Вроде весна, а вроде осень. Как мне сказала Алена,когда мы шли по мосту, перекинутому через Яузу: «А знаешь, это здорово, когда весна пахнет осенью». Я вслух подумала о том, что хорошо бы было, если бы сейчас был сентябрь с его расписанными акварелью листьями и пряностью воздуха. Правда, про листья и воздух я ничего не сказала. Но пусть мысли будут «в счет».
Мне всегда запоминаются какие-то мелочи, обрывки фраз, которые я потом прокручиваю в голове, но они уже потеряли свой первоначальный смысл. Они теперь какие-то особенные, немного больные, но до боли приятные. Мне нравится.
Вторник. Утро – трамвай - порог школы - ленивые обсуждения чего-нибудь – английский – алгебра – история – тройки – практикум – порог школы– привычное «До завтра» - трамвай или в этот раз пешком (?) – философия в смертельных дозах – буйный бред – дежурное «Заскочи в аську» - дом (наконец-то)– гордый отказ от еды (я худею) – покричать на брата (святое дело) – стол – открытая форточка. Я могу продолжать до бесконечности. Завтра будет таким же, как и сегодня. Плюс-минус пару фраз, плюс-минус несколько часов.
Без двух минут два часа ночи. В спешном порядке исправляю двойки по русскому. Хотя, мне абсолютно не интересно, как применяют авторы свои чудесные авторские знаки. Раз уж они все такие авторы, то почему мне нельзя пропустить пару запятых в сочинении и получить «отлично» (в кой-то веки)?Ленивые движения ручкой, буквы в пьяном восторге опираются на листы в клетку. Ненавижу тетради в линейку. Почему? Просто так, по собственному желанию и под подписку о невыезде.
Кое-как написала про то, как авторы плохо учились в школе. Улучила счастливую возможность процитировать Блока и вспомнила о том, что в «Бабочках» Елинек знаков препинания вообще нет. Решила поразить Ирину Александровну эрудированностью. Не получится, но черт с ним.
Недавно обнаружила, что скоро май. Отчаянно хочется сентября с акварельными листьями, пряным воздухом и абсолютной беззаботностью. Ха! Девятый класс? Ерунда какая! Нам трава по пояс, море по колено, а вы тут со своими «девятыми классами». Авось не помрем.
Следующий год – десятый. Потом одиннадцатый. Что дальше? Институт– сессии - зачетки. Потом? Работа за три копейки - тихая старость - сосновый гроб. Весело пожили, господа. Самая увлекательная судьба на свете. Мне нравится.
А что вы хотели, мама? Мы не Черчилли и даже не англичане. Мы ребята из сердца России, мы до костного мозга испорчены. Для нас Питер –провинция, где интеллектуалы ходят по Эрмитажам. А нам нужны алкоголь, секс и наркотики, мы, черт возьми, Москвичи. Для нас храбрость – хамить учителю, выходить пьяными на улицы, успеть покурить в туалете и свалить все на «вон-того-придурка». Мы, черт возьми, такие храбрые! Мы самые лучшие на этой гнилой планете. И нет никого храбрее, умнее и лучше нас. Мы, черт возьми, такие храбрые – держись Россия – мы новое поколение!
Мы поколение «нон-стоп», мы поколение «держите-ваши-шляпы». Сушите весла – нам наплевать на то, что будет после, мы новое поколение, мы дышим в спину, мы близко к «взрослости».
И это не я такая плохая. Я, конечно, не Алиса, но мой мир тоже слегка того. В моем мире, когда едешь на работу, можно сгореть в вагоне метро. Запросто. Заполняйте анкету – мы рассмотрим вашу заявку. В моем мире никто не цитирует Достоевского. Действительно. Кому он сдался, этот «идиот». В моем мире мальчики похожи на девочек, а девочки похожи на мальчиков. Это сейчас так модно, не спрашивайте.
Сочинение про такое забавное понятие, как «храбрость». Кого оно сейчас волнует? Разве что меня. Ненавижу незаконное вторжение лебедей в мой дневник. Нечего тут плавать. В Африке дети голодают, между прочим.
Без девяти минут три часа ночи. Замечательно. Превосходно. Феерично. В то же время так глупо. Кто вообще придумал «время»? А главное, зачем?
Некоторое время назад. Как хорошо звучит. Нет минут. Нет часов. Есть полнейшая абсурдность всего, что придумал человек. Есть абстракция. Всепоглощающая, безумная с горечью шизофрении в качестве послевкусия. Мне нравится.
Ползу в интернет. Поздно? Для моего поколения сон – непозволительная роскошь. Странички-странички, блоги-блоги, новости. Теракты в Багдаде. Грустно, но что поделаешь. Мы все настолько храбрые, что убиваем друг друга исподтишка, обвязавшись взрывчаткой и притворившись добренькими. Что там про лубянку? А, стало известно имя одной из смертниц. Да что нам это имя. Как будто оно вернет кому-то брата, сына, мужа или отца. Как будто соболезнования Медведева, насквозь фальшивые и ломаные, кого-то вернут.
Зато мы настолько храбрые, что снимаем на камеру телефона, как выползают из искореженных вагонов окровавленные люди. Вот это зрелище. Не хватает только попкорна. Зато будет что выложить на Youtube. Есть чем хвастнуть. Несомненно.
Зато у нас есть чудесные храбрые журналисты, которые сквозь милицию прорвались на лубянку и сфотографировали милые трупы. И получили за это денежку. А что? Храбрость должна оплачиваться. Раритет, как-никак.
А еще у нас есть чудесные молодые, а главное ХРАБРЫЕ парни, которые сейчас, наверное, премило потягивают «пивко» во дворе (уточняю время –03:27) и мечтают «откосить» от армии. Защитники отечества, черт возьми!
И девушки (так и подмывает подписать «легкого поведения»), которые потягивают Jaguar, носят шпильки с десяти лет, теряют девственность в тринадцать и ругаются матом. Будущие мамы, черт возьми!
Ах да, я забыла про чудесных, храбрых патриотов, которые заявляют:«Я НЕНАВИЖУ Россию!». Зато они любят Лондон, потому что он пахнет музыкой,сигаретным дымом и туманом. Зато они любят Нью-Йорк, потому что там небо изрезано шпилями небоскребов. Они любят все что угодно, но только не Россию. Нет, только не свою родную страну, ребята, только не ее. Кому она сдалась со своими Достоевскими, Пушкиными, Толстыми, Гагариными, Циолковскими и прочим сбродом? Кому нужна страна, которая кровью семи миллионов человек спасла Европу от фашизма? Действительно. На кой черт нам Родина сдалась. Пусть ее Медведев с Путиным поднимают, а мы лучше в Лондон или в Нью-Йорк. Чужая трава нам зеленее.
Ну, погибло семь миллионов человек за Россию. Ну и что? В Африке вон, дети голодают. Нас не касается. Это не мы выскакивали из окопов под вражеские пули с криком «За Родину-Мать!», это не мы сотнями умирали под Сталинградом, это не мы голодали 872 дня в блокадном Ленинграде. Это не мы с выпускного ехали на фронт, крикнув на прощанье: «Не бойся, мама, я вернусь! Ты только жди!». Это не мы горели заживо в лагерях смерти, это не мы бросались под танки с гранатой в руке. Это не мы каждую пядь земли орошали собственной кровью, потому что за нами Москва, и отступать некуда. Это не мы. Нас не касается.
