Инфо: прочитай!
PDA-версия
Новости
Колонка редактора
Сказочники
Сказки про Г.Поттера
Сказки обо всем
Сказочные рисунки
Сказочное видео
Сказочные пaры
Сказочный поиск
Бета-сервис
Одну простую Сказку
Сказочные рецензии
В гостях у "Сказок.."
ТОП 10
Стонарики/драбблы
Конкурсы/вызовы
Канон: факты
Все о фиках
В помощь автору
Анекдоты [RSS]
Перловка
Ссылки и Партнеры
События фэндома
"Зеленый форум"
"Сказочное Кафе"
"Mythomania"
"Лаборатория..."
Хочешь добавить новый фик?

Улыбнись!

Профессор Снейп вызывает Драко на отработку к себе в кабинет... и сразу начинает раздевать. Драко в смятении:
- Профессор, вы хотя бы дверь закройте!
- Нельзя, нельзя, Драко! Еще подумают, то мы тут огневиски пьем.

Список фандомов

Гарри Поттер[18363]
Оригинальные произведения[1196]
Шерлок Холмс[713]
Сверхъестественное[453]
Блич[260]
Звездный Путь[250]
Мерлин[226]
Робин Гуд[217]
Доктор Кто?[210]
Место преступления[186]
Учитель-мафиози Реборн![182]
Белый крест[177]
Произведения Дж. Р. Р. Толкина[171]
Место преступления: Майами[156]
Звездные войны[131]
Звездные врата: Атлантида[120]
Нелюбимый[119]
Произведения А. и Б. Стругацких[104]
Темный дворецкий[102]



Список вызовов и конкурсов

Фандомная Битва - 2017[8]
Winter Temporary Fandom Combat 2017[27]
Фандомная Битва - 2016[26]
Winter Temporary Fandom Combat 2016[46]
Фандомный Гамак - 2015[4]
Британский флаг - 8[4]
Фандомная Битва - 2015[49]
Фандомная Битва - 2014[17]
I Believe - 2015[5]
Байки Жуткой Тыквы[1]
Следствие ведут...[0]



Немного статистики

На сайте:
- 12485 авторов
- 26831 фиков
- 8441 анекдотов
- 17421 перлов
- 646 драбблов

с 1.01.2004




Сказки...


Письмо моему убийце.

Автор/-ы, переводчик/-и: Tasha 911
Бета:Witch
Рейтинг:PG-13
Размер:мини
Пейринг:
Жанр:Drama
Отказ:Все украдено. Все не мое.
Фандом:Гарри Поттер
Аннотация:маленькое рассуждение о жизни.
Комментарии:
Каталог:нет
Предупреждения:нет
Статус:Закончен
Выложен:2004.08.01
 открыть весь фик для сохранения в отдельном окне
 просмотреть/оставить комментарии [7]
 фик был просмотрен 3718 раз(-a)



Где-то на краю фиолетово-синего мира, цвета вянущих анютиных глазок неба, там, где море покидает очерченные горизонтом рубежи, разгорается ежевечернее пожарище, краска которого разливается по воде и вспенивается у моих ног, магически действуя на истерзанные нервы; когда песок на берегу моего острова становится глинистым и холодным - на единственной скале моего ужасного убежища появляется, выходя их небытия, мерцая и хмурясь тенями в нишах, маленький белокаменный храм. В этот вечерний, похожий на предсмертный, час над моим островом летит звон его колоколов. Он начинается вечным жалобным "си" маленького колокола, тревожно прокладывающим тропинку в воздухе мимо моих ушей, постепенно превращаясь в мягко и слегка небрежно струящийся поток равнинной реки, заливающей волнистую низменность дельты своими водами во время дождей. Такой дождь идет здесь каждый вечер, и поток музыки разливается вокруг, по одному из полу высохших русел входя в мой слух и заставляя меня вспоминать крик летящих чаек, шепот трав, небо, забитое тучами куда-то летящих и галдящих ворон, огромный ночной город с крыши высокого замка - россыпи бриллиантовых и рубиновых украшений в пепельно-черном бархате ночи.
Не дай бог тебе, мой тихий мальчик, услышать где-нибудь звон этих колоколов - это стон иссохшей души, стон единственной скалы одинокого острова, насмешка вечного бега драгоценных волн в немеющих берегах моря - надо мной. Плач колокольни и золотых дверей в стенах храма. Это более древняя, чем память рода человеческого магия...
Но не бойся мальчик. Ты никогда в жизни не услышишь этого страшного звука, потому что колоколов в храме одинокого острова нет на самом деле - я выдумал их вместе с островом и морем, и небом цвета вянущих анютиных глазок, и тем, кто мучается на берегу, глядя, как волны облизывают его белые стопы и превращают в ничто следы его пальцев. Я это придумал, чтобы стать ближе к тебе, обмануть, чтобы дать тебе возможность немного посмеяться надо мной. Ведь убивать то, что внушает тебе страх нелепо. А смешное, как известно уже не может быть страшным. Я, знаешь ли, умелый лицедей.
Я так и буду про себя называть свой остров - Одинокий, чтобы было проще, а человека на острове назову...
Впрочем, не буду торопиться, ведь, пожалуй, я пока и сам не знаю имени того, кто находится на Одиноком острове, если он, конечно, уже существует. Я устал сначала сотню часов обдумывать и раскладывать по полочкам и шкафчикам сюжет будущего, а потом в одну минуту понимать, что оно не стоит и тухлого яйца. Это будущее - исповедь, поэтому оно не требует разработки сюжета. Отпущение грехов в самом себе. Для тебя слишком сложно то, что я есть? Жаль ...
Назовем это несовершенством. Я не помню точно, когда это возникло, кажется, когда мне было лет пятнадцать. Зверь взглянул в мои глаза и его взгляд принес с собой истину. Я понял, что этот мир, по каким то своим тайным причинам ненавидит меня, и решил его наказать. Сначала я испугался этих чувств, поселившихся по соседству во мне, а потом понял, что мы - одно целое - та неразделимая субстанция магии, которая бьется в членах каждого чистокровного ребенка с рождения и в один ужасный долгий день его жизни поднимается вверх и травит маленькое сердце, приказывая ему любить и ненавидеть. Кто-то выбирает для этих чувств людей, я избрал вселенную. И тут же заканчивается детство, невинность, искренность и начинается взросление. И это, бывшее маленьким и чистым, существо - уже не ребенок, а взрослый человек.
Вся трагичность этого превращения состоит в том, что я – автор этого мира, который может все: убить своего героя или одарить его долгой счастливой жизнью, заставить его шататься по осенним паркам или купаться ночью в мерцающем море, который, наконец, может просто вышвырнуть героя Одинокого остова, «Я» – целого мира, могу лишь слегка сместить акцент противопоставления: "и это, бывшее маленьким и чистым, существо - уже не человек, а пахнущий заброшенными чердаками и старыми архивами, и зельями - мертвец".
Ты спросил, зачем я говорю об этом тебе: о человеке на острове и о его довольно странных детских воспоминаниях. Я отвечу. Автор мира говорит о том, о чем он хотел бы просто вспомнить, каждая ненастоящая реальность - это не плод моей фантазии, а плод изучения мною моей фантазии. Я выдумал остров, теперь мне стало интересно, зачем я это сделал и что такое этот мой остров. А насчет главного - как ты бы сказал, морального извращения, которым страдает мой человек на острове - так это-то мне и интересно, ведь ты мой потенциальный убийца, может статься, тоже не без какого-нибудь своего греха?!
Каждый день, просыпаясь утром с головной болью, я начинаю бродить по своему острову в бессмысленном поиске изменений. Все так же бьет ключ из-под корней маленького леса, все так же я становлюсь на колени и без желания пью из него, забираюсь на единственную скалу, на которой вечером стоял храм, и смотрю на восход, заполняющий солнцем промежутки в пространстве.
Все те же тишина и пустота, как будто колесо мира перестало вертеться и остановилось, зажатое в чьих-то пальцах, а все вокруг от горизонта до горизонта: и ветер, и волны, и травы, и ветви деревьев - в недоумении продолжают шевелиться, не зная, застыть ли им вместе с колесом или ждать своего часа для смерти.
Итак, я бросил вызов самой природе вещей, я возненавидел двойственность, бытия, думая, что хоть этим своим неповиновением досажу окружающему меня миру, я обрел учителя, сама кровь которого была залогом непостоянства. О! Как сладко я был напуган сутью своего безумия. Я был мальчишкой он пугал меня, и мои страхи были нужны мне, конечно, не для славы и копились не ради искусства, а что бы понять их суть и пестовать их в других. Тогда я и не помышлял о том, что это может быть искусством. К тому же искусством это и не было. Страхи и появившаяся позже отчаянная жажда их преодолеть, были лишь продолжением тех коллажей, которые некогда составляли потайную часть моего отравленного детства, все они были полны затаенной ярости. В своих кошмарах я был главным, я снова мог управлять, мог подчинять и решать их судьбу. Я был автором мира.
Иногда, уже в зрелом возрасте, рассматривая свои детские фотографии, я начинал путать: то ли это моя болезнь заставила меня вспоминать мое детство, то ли невыносимая тоска по пронесшемуся небрежным уличным вихрем, что являются на свет перед дождем, отравленному детству, - пытаясь уберечь меня от взрыва, - переродилась в то, что я называю болезнью...
Потом я перестал бороться со страхом, поняв, что и это может вызвать подозрение, я даже сумел обзавестись, флегматичной натурой, с которой было спокойно и обыденно, и стал совершеннейшим, нормальным, взрослым человеком, примерил новую способную скрыть суть личину. Я давно уже не был маленьким и чистым существом, наполнившись вязким мусором. Моя беспокойная жажда, уже натренированная созданием интерьеров, случайностей, поз и характеров, извлекала из окружающей среды то, из чего всходят новые луга миров, цветные поля вселенных и бесконечные долины чужих жизней. Я уже просто не мог жить без моего авторства миров, как я стал это называть, и чувствовал себя плохо, когда не творил. И было здесь не только то, что практически ничего больше я делать не умел, наоборот мне давалось слишком многое...
Люди стали считать меня гением в том в чем, по сути, я был лишь мастером техники - как-то так случилось, что у меня был гораздо более важный, скрытый талант абсурдиста, да еще какой. У меня испрашивали советов, но не о том, просили стать во главе общества Алхимиков, не зная, что моя жизнь не измеряется количеством покаранных тайн зельеварения.
Но был и тайный круг почитателей моего умения творить миры. В кругах любителей этого моего творчества считалось, что мои творения нужно осязать по три раза, чтобы понять, а если взглянуть на них пять раз, то даже с волшебником начнут происходить странные, необъясняемые самой магией вещи. Бред, конечно. Абсурд. Но что поделаешь, я стал королем абсурда. Болезнь - а это, я думаю, можно назвать болезнью, - которая из меня - ребенка сделала меня – взрослого. Или другими словами: из меня - человека - совсем не меня, а кого-то чужого, кто, как зверь на добычу, набрасывался на любую возможность отравить и уничтожить то что не попадало в рамки моего мира, и мысли которого были полны извращенных поз и предметов пополам с кровавыми расправами. Овсянка пополам с малиновым вареньем - впечатляющее зрелище. Эта же болезнь сделала из меня творца, как она же затем меня - творца во мне и погубила. Что поделаешь, если искусство основано на извращении самого факта осознания? Извращение, впрочем, уже вряд ли можно назвать суть этим словом, - это уже нечто высшее, оно не камень, на котором ставят дома, а - песок со всеми вытекающими последствиями. Искусство творить, уподобляясь богу, состоит из зыбучего песка, как небо состоит из криков птиц и вздохов облаков, а дом - из кирпича и стекла. Но на искусстве творить построена наша цивилизация.
Я всегда был небогат и одинок, я ненавидел шумные компании, не любил шуток и пьянства, которые любят самопровозглашенные творцы миров. Но я служил им набираясь навыков.
Я был одинок, потому что все эти годы надо мной висело мое проклятие, превратившее меня в человека, страдающего комплексом сверх полноценности. Проходя мимо снующих в коридорах старшекурсников, я складывался в пружину нелепых эмоций, я не боялся своих миров. Иногда, наблюдая из окна игры этих почти взрослых мальчиков, я ловил себя на мысли, что потерял что-то важное, присутствие, которое когда-то казалось таким естественным, и теперь это торопило меня из прошлого, искушая своей невозмутимой наготой эмоций.
Однажды, когда я шел по лесу, освещенному зеленым светом тополей еще одной весны, и грубый запах их коры и клея шевелил волоски в моих ноздрях, я увидел откуда-то из-за угла выскочившего парня. Он, прячась за деревья и хохоча, убегал от невидимого мне преследователя. Вид его загорелых рук и ног, и эта его веселость вдруг заставили напрячься все мои мышцы, и в моей голове появилось что-то сумасшедшее. Как этот парень может вот так смеяться и вот так бездумно - весело жить, когда позади него иду я - со всеми моими вымученными ужасами и страданиями, и с одной, робкой и нежной, как умирающая кошка, мечтой, для которой я творил миры всю жизнь, но которой никто во мне не заметил? Как он может жить собственной жизнью и распоряжаться ей, такой юной и слабой, без моего ведома и разрешения? Как? Почему я не могу прекратить это, не желая видеть его улыбки и всегда растрепанных волос.
Из меня - засохшей, заваленной мусором норы, выглядывал зверь. Я тот, кто называл зверем Люпина, хохотал, мой зверь был страшнее, ему хотелось выползти из душной норы, развернуться и растоптать все под ногами, и выжечь округу огнем из опаленной пасти. На какую то долю секунды я понял что могу счесть достойной моей любви и ненависти не только вселенную. Мы убиваем то, что любим. Тогда почему я не мог убить то, что любил больше всего на свете, больше жизни и смерти, больше всей вселенной вокруг меня, больше моего искусства творить миры? То, чего я боялся больше, чем всей пустоты космоса? Боялся, потому что предчувствовал в этом возможность своего падения.
Предчувствовал, что - смогу... Смогу уничтожить в себе зависть к тому, кого моя единственно – достойная какого бы то ни было чувства, ненавидимая возлюбленная вселенная осмелилась полюбить мне изменяя. Отнимая ту толику ее не безразличия, что могла принадлежать мне. Смогу уничтожить только, вмести с ним. С твоим предшественником, который уничтожил то ничтожество, учеником которого я был. Того - чьим приемником стал, следуя пути единожды избранному.
Через несколько дней все уже было кончено, и он, маленький и озябший на ветру, с рассыпанными по траве волосами, лежал на развороченном берегу озера у моих ног и, не мигая, смотрел в тусклое небо, я как-то совершенно отчужденно и спокойно осознал, что я вытащил, выцарапал когтями своего зверя из этого юноши все живое - жизнь, душу - называй, как хочешь мой убийца. Когда ты придешь, а ты придешь однажды, только за тобой я признаю право определить степень моей виновности. Я вытащил из него любовь вселенной и стоял над ним, поражаясь его наготе и холодной незащищенности.
А ветер играл соло, и оркестром ему были волны, прибрежные низкие скалы и мокрая шуршащая трава.
И я не выдержал этой облаченной в дрожащую музыку мертвой красоты и снова присел над телом и перевернул его...
Я одинок и вечен. Одинокими люди приходят на землю, одинокими умирают, уходя дальше, как рыбак - одиночка шагает по льду застывшего озера к тому невидимому месту, где, как он думает, должна водиться рыба. Приходят, чтобы страдать, и уходят, чтобы более никогда не вернуться. Везде одно лишь одиночество и пустота. На моем острове всего только что и убраны лишние детали, как на картине хорошего художника. А я считаю себя таковым, ибо он был лишним иррациональным звеном в мире, где есть я и в который однажды войдешь только ты.
Каждый день, когда солнце перекатится за полдень, я сажусь в тени маленькой рощи на землю, рядом с ключом. Здесь всегда лежит перо и клочок пергамента. Что бы я ни делал с ними, как бы не рвал бумагу, куда бы не закидывал ненавистное перо, каждое утро, когда я с больной головой подхожу к ключу, они оказываются здесь. И когда я прихожу сюда после полудня, они лежат и ждут, когда я сяду и напишу.
Я сажусь на землю, беру перо и пергамент. И пишу. Каждый день одно и то же: то, чем исписаны верхние строки. Таким образом, я пытаюсь убить проклятие. Это моя ежедневная молитва вселенной, которую, дописав, я несу на берег и закапываю глубоко в липкий песок, чтобы при желании на следующее утро ее там не найти.
Но каждый вечер, когда на краю темно-синего, цвета анютиных глазок, неба разгорается ежевечернее пожарище, на скале моего ужасного убежища появляется, выходя из небытия, мерцая и хмурясь тенями, храм. И над островом летит тонкий, зовущий за собой в пустоту, звон колоколов с его колокольни.
Я пишу все, я пишу честно. Честно, не для того чтобы хоть этим искупить свой грех и освободиться. Я пишу, чтобы ОНА поняла что проиграла. Во мне нет раскаянья. Ничто не в состоянии опровергнуть выбор однажды ею отвергнутого. Так что ей еще от меня нужно? Если я что-нибудь забыл, это моя вина, это вина того, кто дарует мне память и беспамятство, кто красит крылья бабочек в неземную расцветку, кто строит планеты и оживляет мерзнущих на оледенелом карнизе голубей. И что я могу поделать, если и это - тоже мое искусство?... Она может признать только равного. Она достойна ненависти равного, что ж я творец миров крикнул ей в лицо « Аз естьм!»
Порою мне кажется, что все, что я пишу, я пишу только для тебя мой мальчик, хотя боюсь что в маленькой бесконечной истории про мой остров ты увидишь только то что тебя научат видеть, что лежит наверху - извращенную логику моего героя, и ты не дочитав, бросишь свиток. Или еще хуже - будешь читать в надежде меня понять и осмыслить.
Хотя не стану отнимать у тебя право попробовать, я жду тебя где-то в облаках над серыми скалами в брызгах бесконечного прибоя. И снова сажусь за работу и снова пишу тебе одно и тоже письмо. А потом аккуратно складываю переписанные начисто пергаменты в конверт и иду к морю, чтобы зарыть письмо в песке моего острова, чтобы соленая вода бегом вечных своих волн медленно и верно подбиралась к мелко исписанным листам моей ежедневной исповеди. Ведь это единственное, что я могу предложить вечности в обмен, на раскаянье которого ОНА и за нее не дождется.
Я не люблю когда меня называют Темным Повелителем или Повелителем Судеб, когда ты прейдешь, а ты прейдешь однажды, потому что вселенная не может не любить и даже ее холодной и сияющей как звездная пыль страсти хватит еще на одного юного безумца, можешь называть меня Северус.
Конец.
...на главную...


ноябрь 2018  
   1234
567891011
12131415161718
19202122232425
2627282930

октябрь 2018  
1234567
891011121314
15161718192021
22232425262728
293031

...календарь 2004-2018...
...события фэндома...
...дни рождения...

Запретная секция
Ник:
Пароль:



...регистрация...
...напомнить пароль...

Продолжения
2018.11.13 00:23:07
Амулет синигами [113] (Потомки тьмы)


2018.11.12 02:41:05
Поттервирши [15] (Гарри Поттер)


2018.11.07 16:10:05
Чай с мелиссой и медом [0] (Эквилибриум)


2018.11.06 08:03:45
Сыграй Цисси для меня [0] ()


2018.11.05 15:29:28
Быть Северусом Снейпом [232] (Гарри Поттер)


2018.11.05 15:21:33
The Waters and the Wild [5] (Торчвуд)


2018.11.03 15:08:09
Рау [0] ()


2018.11.03 12:40:00
Косая Фортуна [16] (Гарри Поттер)


2018.11.02 23:00:02
Издержки воспитания [14] (Произведения Дж. Р. Р. Толкина, Робин Гуд)


2018.11.02 20:25:57
Без слов, без сна [1] (Гарри Поттер)


2018.11.01 08:46:34
От Иларии до Вияма. Часть вторая [14] (Оригинальные произведения)


2018.10.31 21:28:40
Хроники профессора Риддла [590] (Гарри Поттер)


2018.10.31 21:17:57
Леди и Бродяга [1] (Гарри Поттер)


2018.10.30 23:15:15
Фейри [4] (Шерлок Холмс)


2018.10.30 12:39:21
Отвергнутый рай [15] (Произведения Дж. Р. Р. Толкина)


2018.10.28 17:37:06
Слизеринские истории [139] (Гарри Поттер)


2018.10.28 10:19:07
Солнце над пропастью [103] (Гарри Поттер)


2018.10.25 19:52:30
Не забывай меня [5] (Гарри Поттер)


2018.10.22 15:41:37
Быть женщиной [8] ()


2018.10.19 09:46:57
De dos caras: Mazmorra* [1] ()


2018.10.16 22:37:52
С самого начала [17] (Гарри Поттер)


2018.10.14 20:28:24
Змееносцы [7] (Гарри Поттер)


2018.10.14 19:49:37
Глюки. Возвращение [237] (Оригинальные произведения)


2018.10.13 11:57:25
69 оттенков красно-фиолетового [0] (Мстители)


2018.10.10 17:36:45
Не все люди - мерзавцы [6] (Гарри Поттер)


HARRY POTTER, characters, names, and all related indicia are trademarks of Warner Bros. © 2001 and J.K.Rowling.
SNAPETALES © v 9.0 2004-2018, by KAGERO ©.